Crepúsculo de Domingo. Las horas me arrastran con una monotonía brutal. En principio la palabra Domingo es muy fea, no solo por lo que evoca, sino por su sonido, y sobre todo, por lo que no evoca. Pero aún dentro del domingo, aún comprimida dentro de una palabra muy fea, es preciso hacer lo siguiente:
1. Descalzarse; meterse en la cama como diligencia y vivacidad como una carta saltando en un sobre; pasarse la lengua; estampillarse y partir.
2. A los cinco minutos te devuelven la carta. Destinatario desconocido.
3. Que se vayan a la mierda.
4. Comienza la agonía deminical. Qué hacer. Qué deshacer. ¿Que liro leer, hipocrite lecteur?
(al fin! alguien más debía explicarme como son mis Domingos, De Los Diarios, de Alejandra Pizarnik)
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